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Al Nuseirat – L’inverno a Gaza era un tempo una stagione associata al calore e all’intimità: il rumore della pioggia sui tetti solidi, le famiglie riunite in casa e i soffitti che tenevano fuori il freddo. Quell’inverno non esiste più. Oggi la pioggia non cade più sulle case, ma sulle tende, sui resti di muri distrutti e su famiglie private di tutto, dall’elettricità e dal combustibile alle forme più elementari di sicurezza. Con l’intensificarsi del freddo, l’inverno ha smesso di essere una stagione dell’anno ed è diventato una lotta quotidiana per la sopravvivenza.
Ciò che è cambiato non è il tempo atmosferico in sé, ma la nostra capacità di affrontarlo dopo essere stati privati di tutto. Il freddo non uccide di per sé, ma diventa un’arma letale quando le persone sono lasciate senza riparo, senza riscaldamento e costrette a uno sfollamento senza fine. A Gaza, l’inverno è diventato una silenziosa estensione della guerra; ogni notte, mentre le famiglie tremano sotto fragili teli, esso approfondisce le ferite lasciate dai bombardamenti aerei e erode la dignità.
Definire questa situazione una «crisi umanitaria causata dall’inverno» è un modo di esprimersi che assolve dalle responsabilità. Le tempeste sono un fenomeno naturale, mentre questa sofferenza è il risultato di decisioni prese dall’uomo.
The winter afflicting Gaza today is not a natural catastrophe we expect to pass; it is a political and military reality that has turned the cold into a tool and survival itself into an exhausting daily struggle.
Ma trasformare l’inverno in uno strumento di pressione non avviene solo attraverso la distruzione delle case. Quando le persone rimangono senza riparo, gli aiuti umanitari diventano l’ultima linea di difesa. A sua volta, a quella linea non è stato permesso di funzionare liberamente. Una campagna sistematica ha preso di mira le organizzazioni che forniscono i mezzi per sopravvivere. Sono state imposte severe restrizioni ai gruppi di aiuto palestinesi e internazionali, i loro finanziamenti sono stati tagliati e le loro operazioni sul campo ostacolate. Non si tratta di una disputa amministrativa, ma di una mossa strategica per rimuovere l’ultima barriera che separa le persone dalla morte per fame o freddo.
Questa strategia è chiaramente incarnata nel caso dell’Agenzia delle Nazioni Unite per il soccorso e l’occupazione dei profughi palestinesi (UNRWA). Per decenni, l’UNRWA non è stata solo un’organizzazione umanitaria, ma la spina dorsale dei servizi essenziali a Gaza, dall’istruzione e dall’assistenza sanitaria al coordinamento degli aiuti di emergenza. Le recenti decisioni di congelarne i finanziamenti e limitarne l’operato non sono state prese a caso dal nulla, ma rappresentano il culmine di una politica volta a smantellare l’idea stessa di “vita protetta”. Disabilitando l’istituzione in grado di organizzare l’assistenza collettiva, le persone non sono state lasciate solo senza coperte e tende, ma è crollata completamente la capacità organizzata della comunità di affrontare le catastrofi. In questo modo, l’inverno si trasforma da una difficoltà naturale in un’arma pienamente attivata, una forma lenta di uccisione da cui nessuno è al riparo.
“Il nostro ruolo è completamente cambiato”, afferma un operatore umanitario dell’UNRWA che ha chiesto di rimanere anonimo per motivi di sicurezza. “Non forniamo più assistenza di base come coperte o generi di prima necessità per l’inverno. Gran parte del nostro lavoro ora si limita a documentare i bisogni che non ci è permesso soddisfare. Alcuni articoli sono vietati con la motivazione che sono “a duplice uso”, il che significa che non possiamo nemmeno consegnarli alle famiglie. Il messaggio è chiaro: potete congelare, ma non vi è permesso riscaldarvi. Il freddo è già arrivato, penetra in ogni tenda e in ogni casa, e noi non siamo in grado di proteggere le persone prima che lasci il segno”.
Spiega che la pressione sul personale va oltre la carenza di forniture. Gli stipendi vengono ritardati, vengono imposti congedi forzati non retribuiti e i contratti vengono trasformati in accordi precari, lasciando i lavoratori in una costante incertezza. “Affrontiamo quotidianamente restrizioni che rendono quasi impossibile fornire un’assistenza significativa. Non si tratta di mancanza di capacità, ma di ostruzionismo deliberato”.
Nada, a displaced mother living with her children in a tattered tent in the Al Nuseirat camp, says: “I live in a tent that doesn’t protect us from anything. When it rains, water filters through the fabric and floods the ground beneath us. We try to lift our blankets, change where we sleep, but the dampness still reaches us.”.
“I watch my children shiver from the cold and all I can do is hold them close. Very simple things have become dreams: a dry blanket, ground that doesn't get waterlogged, a tent that doesn't collapse in the wind. When we're told that aid isn't available, we have nothing left but to endure, as if it were the only option permitted.
I thought the war was over when the air raids stopped. I didn't realise I would experience another war, slower, but no less cruel: a war against the cold, scarcity and the waiting for something that never arrives.
What Nada describes and what humanitarian workers see are not separate stories. They are links in the same chain. When organisations are constrained and their staff are exhausted, not only does aid falter, but people are left with no buffer to cope.
In this context, the absence of aid is no longer the result of an inability, but of a decision. A decision that transforms basic needs into rare privileges and makes the cold a further tool of pressure on lives already stripped of their foundations. What is happening in Gaza is not a failure in crisis management, but a calculated management of damage, implemented slowly, with a human cost paid daily within the tents.
And yet, what is happening in Gaza continues to be presented to the world as a “humanitarian crisis”. This description, despite its apparent neutrality, empties reality of its true context. Humanitarian crises are usually understood as sudden disasters requiring an urgent response, not as the result of carefully designed and implemented long-term policies. When starvation, cold, and the collapse of aid are separated from the military and political decisions that created this reality, the suffering appears as an event without cause. It is seen as cruel fate or a temporary circumstance, not as the direct result of policies that have besieged people, destroyed their homes, and then limited any attempt to protect them. In this way, the world is only asked for compassion, while the responsibility for making life in Gaza unlivable is silently removed.
So, the scene becomes a complete picture of managed powerlessness: families shivering outdoors, organisations forced, and a winter that is no longer a season but a tool of pressure. The world is asked to sympathise with the victims of what is called “harsh weather”, while responsibility is removed from those who have turned the cold into politics and shelter into a postponed dream.
Faced with this image, now familiar in its cruelty, talking about responsibility can seem like a luxury. The real questions are simpler and more terrifying: how many children must turn blue from the cold and how many tents must become puddles of rainwater before we admit that what we are witnessing is no longer a meteorological phenomenon, but a crime?